Il germoglio muore
per essere frutto;
il buio si spegne
ed è luce;
l’ assolo tace,
ed è sinfonia;
la tela si annienta
per essere dipinto.
Non sono degna
di diventare
nè luce, nè colore,
forse solo polvere sottile
dispersa in questa
brezza gentile.
Almeno allora
volerò
nell’ infinito.